Je le revois assis sur son vieux banc de pierre
Roulant sa cigarette au bout de ses dix doigts
Il était simple et bon et il était mon père
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi

Il était menuisier du plus petit village
Qu'on rencontre là-bas avant le pays haut
Il m'enseignait la vie comme on construit sa table
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi

Je sais qu'il avait fait des bêtises.
Certains soirs il parlait du Moyen-Orient
Il avait même fait la valise
Mais il revint pour moi en pleurant

Il savait fabriquer des armoires aux lavandes
Où les jeunes mariés garderaient leurs draps blancs
Et où les vieux mariés rangeraient leur légende
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi

Je sais qu'il avait fait des bêtises
Certains soirs il parlait du Moyen-Orient
Il avait même fait la valise
Mais il revint pour moi en pleurant

Je le revois debout tel qu'il fut et qu'il reste
Derrière l'établi de sa pauvre maison
Avec pour tout galon des copeaux sur sa veste
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi